DEPOIMENTO

   

DEPOIMENTO

                                  

                                              Aidenor Aires

Estive hoje em Anápolis para participar da Segunda FLANA (Segunda Feira Literária de Anápolis) promovida pela ULA - União Literária Anapolina. Fui convidado pelas escritoras Natalina Fernandes e Simone Ataydes. Esta edição da feira homenageia Cora Coralina, representando a procissão dos poetas mortos; e Sônia Maria Santos, com a leveza funda de sua poesia, tão querida de todos nós. Na estrada, hoje quase uma avenida que liga Goiânia a Anápolis, desviava, sempre que podia, o olhar do asfalto para lamber o verde das pastagens novas, as mangueiras frutescendo, os pássaros celebrando. Minha contemplação não pôde durar muito. É preciso retornar ao real de alcatrão do asfalto com seus bólides em vertigem, sob pena de alcançar, mesmo sem querer, as pastagens celestiais. Ainda tenho alguns garranchos por aqui. Penso que não posso sair assim, sem aviso prévio. Há ainda desculpas a pedir. Beijos a lançar. Há algumas palavras que querem voar. Outras agarradas à celulose, aspirando umas maquilagens, umas podas, um certo carinho que se deve ter para com os poemas que já não podem ser reescritos. Conformam-se com sua estação medíocre, no fundo das gavetas ou no mofo das caixas e silêncio das prateleiras. Mineralizados. Lá vou eu, incorrigível, deixando o assunto que importa e enveredando pelos desgalhados da narrativa. Pois bem, me comporto. Ia mesmo era para Anápolis. A maioria dos goianienses pensa que só se vai à antiga Santana das Antas para fazer negócio ou frequentar universidade. A cidade cresceu muito, mas não abandonou as ditas "coisas do espírito". A Feira fez questão de deixar isso bem claro. Músicos, contadores de histórias, oficinas de ilustração de HQ. Nas feições cênicas, bonecos, ventríloquos, oficina de poesia, apresentação folclórica, oficina de musicalização com material reciclável e por aí vai... Ao lado de tudo isso, mais música, encontro de escritores de livros infantis. Depois palestra sobre poesia, campo em que me atrevi deitar falas. É norma consuetudinária que o poeta só precisa de uma autoridade para falar de seu oficio. Ter vivido. Ter andado amarrado às engrenagens do mundo. Um dia é barro, outro molde, outro tijolo. Demorou nos sofrimentos, beliscou alegrias. Cantou desafinado, mesmo infeliz. Poeta e santo não são muito queridos pela felicidade. Assim fora, não seriam poeta nem santo. Foi com esta autoridade que conversei com a amável gente de Anápolis: artistas, professores, músicos escritores. Não invoquei a formação acadêmica, nem as insones leituras. Acabei falando de mim mesmo. Ou das coisas do mundo que conheci, engoli e depois assoprei, certo de que, apesar do mundo, as coisas de que falei tinham minha voz, meu encanto, meu alumbramento. Acho que me convenci e acabei convencendo outras pessoas que me abraçaram, me fizeram afagos e, sobretudo, me ouviram pela dura extensão de mais de uma hora. Falar de poesia rende boas narrativas. E aqueles que ouvem pensam que o poeta fala das suas vidas, de suas aflições e até de suas utopias, do amor possível, da paz e da imagem misericordiosa do ser humano. Mas o poeta fala é dele mesmo. Não pode ser incriminado, se as pessoas, seus companheiros de jornada, venham a crer que fazem parte de tantas angustias, penas e aventuras que vai tecendo à sua frente, num malabarismo onde se gasta seu ser de névoa e verbo. Distribuindo. Depois, retornando à lucidez intestina, fomos intimados a um almoço, num pequeno restaurante colhedor, onde a proprietária, talvez a cozinheira, servia o prato já feito, com aquelas comidinhas com cheiro e gosto de mãe. Não precisamos comer muito. Limpar os pratos. Podíamos apenas provar alguns bocados para sentir aquela saciedade exsudando calor de fogão e respiração de panelas. Tudo para lembrança. Felizes são essas pessoas que semeiam conhecimento beleza e sensibilidade, sem atrapalhar o furor dos automóveis, as engrenagens das indústrias, o tilintar das moedas no comércio e nos bancos. Entendi que essas coisas não precisam estar separadas. Fazem parte da mesma trama. Da mesma argamassa humana que luta, sonha e quer ser feliz.
Feliz, deve estar Cora Coralina, mineralizada nas areias do Rio vermelho, vegetalizada nos cajus, cajás e mangabas da serra, evanescente na bruma entorpecida de baunilha, coentro e manjericão dos quintais avoengos. Feliz, sei que está a poetiza Sônia Maria Santos, com seu caminhar de pluma entre palavras impiedosamente claras. Com a melodia de seu poema, a delicadeza inteira de seu gesto de ternura e inclusão. A manhã de hoje não terminou. Despertará outras manhãs que sonham alvorecer em Anápolis. E virão nas mãos de seus artistas, seus poetas, seus educadores. Estou certo de que virão.

                                                      Goiânia, 04 de novembro de 2016.

ADVERTÊNCIA AO PEQUENO DEUS NESTE NATAL

Aidenor Aires

Hospedar no sonho humano ânsia de deus

entre névoas de eternas calmarias, anseias.

Incansável de renascer, renovas o périplo

de ser imanifesto navegando em pobreza

a face crua, a carne, o dia,  o manifesto.

Passageiro sem porto, ou mero aceno,

de carnal imaginário trespassando

o dia absurdo da vida que mascamos.

Piedoso aspirante ao berço glabro, ao mugir

das bestas e planger de sinos e estrelas,

me curvo e encareço-te a estelar mirada:

 não venhas renascer em  forma humana,

como sempre aspira a divindade.

Não há berço, não há casa, não há peito

que amoroso abrigue a tua eternidade.

São tristes e tredos trilhas e caminhos,

entre a terra e o céu não há estradas.

Não poderias, mesmo etéreo e santo,

chegar ao vão terrenal humano, desolado.

No trajeto que traz a luz à terra.

Nem mesmo um deus da dor será poupado.

Repartir o amor do ser amortalhado,

peço-te, não venhas, não sonhes

ver no homem algum lampejo,vida renovada.

É tudo sombra, é tudo morte, é tudo horror

- é tudo escombros e almas calcinadas.

Se teimas, no empíreo, armar as malas

em busca de outros Judas e outras cruzes,

te advirto, cordeiro santo!  Já não há sequer

à tua chegada, uma porta que se abra

um sino que ressoe ou pueril encanto.

Talvez nem chegues à terra em nave maternal.

Anticoncepcionais e exilados tálamos

impedirão o mesmo impulso de fazer-te

 coagulo possível de ser carne.

E se passares a barreira germinal,

não lograrás, quiçá a glória do advento.

Talvez te arremessem, em vagidos, aos dejetos

humanos, aos escuros guetos, destroçado.

Mas se ousares escapar às frias hospedagens

que se armam entre desamor e crimes,

há outros tropeços, valas e abismos

a colher cerce a infantil eternidade que ofereces.

Não desças ali, na pátria oriental

onde ensinaste a paz e acolheste

a sanguinolenta glória do martírio.

Mais que Herodes, os drones, os mísseis, as bombas

do fracasso total da humanidade, certamente

o esmagarão - infância mortiça de Aleppo e de Altamira.

Nem queiras caminhar por sobre as ondas

nos barcos que demandam os campos euros.

Naufrágios perscrutam tais caminhos

fendendo abismos de oceanos  congelados,

braços, peitos e corações humanos.

Habitarás, em pouco, o negro abismo

ou rolarás nas praias, desamparado, frágil

destroço, ou traste, da humana impiedade.

Também não venhas aspirar a mares do sul

ou verdejantes terras equatoriais;

aqui bordeja os campos estendais da fome.

Não que falte a terra, o sol, a chuva, o repetir

florido das sementes e as segas das estações.

A falta, engendram os paióis repletos,

os bonançosos planos onde esbordam

oficiais, patrões, chefes, governos

Indiferentes à dor, ao sofrimento das gentes

nos sufrágios de crimes, sempre enganados.

Assim, se puderes viver em sobressaltos,

entre crimes de esutupro, homicídios e assaltos,

não escaparás de morrer nas filas da assistência,

tão cara a todos e, a todos imposta e comprada.

Assim, para não te atordoar com ameaças

de alvíssaras cruéis, desista de ser deus

para quem a si mesmo se elegeu e goza,

ainda que brevíssima, a ilusão mais triste

de que tudo pode e tudo crê, na estultice

que controla, que manda e que domina.

Deploro teu sentir de deus querendo

oferecer-te  em pão à fome humana...

Mas não venhas, não acicates a tua dor imensa

de oferecer teu sacrifício em aras

de horror, afeitas mais às duras feras

do que a teu formoso e malogrado anseio,

de converter teu gesto e teu olhar divino

em algo que relembre, mesmo na descida -

UMA SAUDADE DE DEUS EM CADA SER HUMANO.