DESENCONTRO

Eu me sentei

apenas ao teu lado,

como quem fosse contar

a jornada que faz o rio.

Os seres precários

deslizaram nas palavras,

velhas folhas

ao desvario.

Também sem eco

o rumor sofria

sua parcela de esquecimento.

Lado a lado

apenas

para comungar a distância,

a mágoa medular do casario

devorada na torrente.

DISTÂNCIA

O amor já tem

sua janela vazia.

Por ali mira

sua perda

na vertigem

das estações decíduas.

À mesa, meu alimento

de distância.

E vai crescendo

nos arrozais do abandono

uma criança que brinca nesta ausência.

FLORES DO CERRADO

FLORES DO CERRADO

                           Aidenor Aires

Vida breve. Emoção roubada aos deuses. Padecem da dor imensurável da eternidade, eles. Nós, os que vamos morrer, podemos saudar esses lampejos, esses retalhos da permanência. Felizes de quase nada. Não digo do poeta, faminto de dias e horizontes. Paro e contemplo a natureza generosa que golpeia sem saber o rio do tempo, acendendo reflexos, cascatas, sombras, corpos boiando e retalhados reflexos de céu e sol. Vaga permanência. Na sequidão extensa do planalto, venham ver a sangria luminosa e exasperada da floração. Nem meus olhos, nem meus sentimentos, nem meu possível coração e seus estigmas pode suportar a abundância da beleza derramada na luminosa paleta do cerrado. Chega a ser injustiça, ou divina covardia. Como suportar o ipê roxo, de mística chaga, estender o seu quaresmal pálio sobre a mata decídua? Quer doer para além dos olhos. Pobre e estreito olhar. Quer ficar, passageiro, denso na lembrança. E quando vai espalhando no vento suas últimas pétalas bailarinas, parece provocação, um desafio ao irmão de juba amarela que estraçalha em ouro o ar pesado, o céu plúmbeo, ar do escaldado agosto. São apenas exemplares de luz sobreviventes, escapos aos machados, às motosserras, aos tratores. Gritam suas flores sobre tocos, leirões e arados, na ânsia de logo espalhar sementes que aspirarão iludir a morte e germinar para improváveis florestas do futuro. E mais que acenos agitados pelo vento geral, a intensidade amarela dessa florada, especialmente, são gritos, esgares que mancham o cerrado numa agonia anunciada. Fraquejo. Com toda minha escolaridade de pena e sofrimento coloco-me de joelhos frente a esta divindade singela. Deploro e me ponho a carpir, não os que hoje florescem, mas aqueles que não nascerão e não serão admitidos no dia possível de florescer. Bastaria minha lágrima, meu suspirar de pobre palavra e muita pena, não fosse a sucessão alvinitente das copas nevadas dos ipês brancos. Benzem, angelicais e núbeis, cerros ásperos, cerrados avermelhados, chãos calcinados de concreto e alcatrão. Apenas genuflexo, rente à terá, pode-se olhar, chamar e recolher este esplendor de alvura, inconcebível em terra tão sáfara de homens tão duros e amargos. Somente aí se esgota nossa sede de beleza e encantamento. Seria necessário, para não esquecer, olhar apenas o chão de avermelhado corpo, de desolada pele, de desertificado coração. Mas as árvores que amam a morte, porque sangram, parturientes, para o advento das sementes, e não confiam nas promessas dos verões e das primaveras, expõem suas estratégias vitais. Somente quem acompanhou o clamor dessas árvores cerratenses pode sentir, como um epílogo cantante da sinfonia vegetal, o estuar simultâneo da flor carmim do cega-machado e aquelas desenhadas em cabeleiras de amarelo sépia do feijão cru. Desapercebidas entre outras árvores, insignificantes durante todo o ano na paisagem, num repente, exibem seu estandarte de flores, num ritual que nasce e corre pelas seivas, desde as profundas raízes. Nelas não são galhos, mais subterrâneos nervos e raízes que florescem.  Pondero que essas flores são milagres fugidios. Ambicioso, talvez egoísta, anseio estar aqui ainda no próximo agosto, contradizendo a vocação de morte que escurece o mundo. Virei para celebrar esse milagre estupendo que, descuidados, ímpios deuses deixaram, perdulários, se espalhar em desperdício de luz pelo cerrado.

06/09/2017

ZUT - UMA AVENTURA DA LINGUAGEM

ZUT – UMA AVENTURA DA LINGUAGEM

                                                                                               Aidenor Aires*

Há muito tempo venho acompanhando a aventura poética de Wilmar Silva ou Djami Sezostre. Para ler a poesia de Sezostre não se pode olhar parado, a partir de um ponto no alto, embaixo ou dentro. Seu (não) verbo instaura uma cena de signos multívocos, onde se amassam, se entranham, sem cercas ou horizontes.

            Nada que aprisiona, tudo que liberta. Em seu trabalho de estranheza singular, uma torrente que captura a totalidade dos sentidos, sem conter em cada um deles sua plenitude comunicativa. Em ZUT o poeta exorciza o discurso, a dicção e segue construindo (destruindo) o que sempre foi belo e consentido.

            Seu campo de exercício é o processo genético da linguagem. Inconformado com as limitações expressivas das palavras com sua carga de sentidos com/sentidos, ousa em desafios à ordem e à semântica. Recria seu próprio, silabário, vocabulário, fremente e instável, aventurando-se num mergulho até os embriões da linguagem.

Ao fragmentar o sacro edifício das palavras, talvez busque o momento primordial do silêncio, dos grunhidos, dos uivos e esgares. Visita a primitiva sintaxe de silêncio, onde dormitavam os signos primais dos gestos, dos gungunados, dos silvados, dos sons emitidos com dor, alegria e espanto, aprisionados em bocas rudes.

            Sob este aspecto seu texto é pura ousadia de formas quebradas e convoca o leitor de percepção plural a juntar fragmentos, amealhar possibilidades múltiplas de significações, participando do artesanato libertário que manipula descobertas verbais, interfaces idiomáticas, oferece sugestivos jogos e cativa os sentidos do leitor em vertiginosa viagem fractal.

            Muitas abordagens se poderiam armar no só edifício armazenado em seu grafismo poético. Ultrapassa a semântica unívoca ou meramente metafórica para inventar espaços, deslizamentos e ambiguidades de oráculo. ZUT não é somente um campo de exercício dramático e lúcido do poeta. É uma dádiva à consciência criativa do leitor/mirador/ouvinte/tátil e saboreante.

            A abordagem do texto que, em dado momento, pode se denominar leitura, não admite passividade. Todos os sentidos, mais a imaginação e a inteligência, são cativos para extrair sentidos, conferir significados, abandonando tudo o que sabia da poesia e da linguagem. Há momentos em que se quer ser criança e jubilar-se com sons inaugurais, gozar as primeiras silabas no prazer de executar o inocente instrumento da fala.

            Não se pode ler ZUT para conhecer um poeta e sua linguagem. Aqui tudo é inaugural, é desafiante e múltiplo. Infinitos poetas rabiscam papiros, tablas e écrans quando Djami Sezostre entrega sua missiva impessoal dirigida a uma geografia ainda por descobrir-se.

            Se o leitor pode atravessar a treda floresta da linguagem escrita, precisará de renovadas ferramentas para divisar o lado vertiginoso de sua performance corporal, onde Sezostre se entrega ao gestual, ao clamor cardíaco, à simiologia eloquente, à voz que entoa extreme as fronteiras entre o canto e a fala, entre o silêncio e o vagido.

            Na leitura sonora dos poemas Sezostre canta orfeônico, gregoriano e mântrico. Seguir sua arquitetura linguística nos aproxima de tantas vocalizações caras, felizes ou doloridas do ser humano. Difícil é comentar um aspecto em separado desse poeta múltiplo. A possibilidade compreensiva de seu trabalho só pode ser defrontada em sua complexa atuação de performer original.

            Seu texto/contexto não invoca apenas a dimensão da linguagem perceptível, nem sua humanidade inclusa, palpitante.  É preciso acolher sua construção imagética, onde o poeta se dá em vocabulário carnal, o corpo e a alma, capaz de pertencer panteisticamente a um universo de árvores feridas, bichos sofridos, terra e água. Areias, galhos e animais se misturam a uma herança de memória do chão, da casa, da família.

            A arte de Sezostre cresce em sua expressão multitudinária. Tudo que digo, nesta breve e simples abordagem, nada diz dele. Talvez todas as tentativas de recepção acabem por ser uma traição. O expectador tem sempre a última palavra, sua liberdade de conhecer e sentir. Estou certo de que ZUT reúne o mais alto acervo de sua invenção. Destaca-se como desenho original na poesia brasileira, ecoando diferente das mais descoladas experiências da linguagem.

 Embora dono de tão ampla linguagem, de tão inusitados recursos, de tão pungente clamor por comunicação e encontro, de uma certa forma é uma voz que clama na multidão e no deserto e, com certeza, segue cantando, indiferente e completo, como fala e canta, aos homens e ao mundo, poesia.

*Aidenor Aires, poeta, de Riachão das Neves, BA. Mora em Goiás, onde vive e escreve.

MPRÓDIGO

Minha mãe,

traga a candeia

de azeite

que me aclare

e alumie

a cama

em que me deite.

Minha mãe,

traga depressa

a luz extinta

da infância,

o pavio atiçado

de luz

sem esquivança,

que nunca se viu

em tão claro dia,

CANÇÃO DE ÁRION

DA MINHA ANTOLOGIA PESSOAL

CANÇÃO DE ÁRION

Se esta é a hora,

certamente outra não haverá

até a consumação dos dias.

Quando haverá um pranto

como este?

Quando meu corpo será repartido

Pelas bocas noturnas?

Enfraquece a carne, não morre a lira.

Deixa-me cantar.

Pousam nos seus olhos piracemas de

ouro,

pássaros em bando o recebem

como uma canção de plumas.

Certamente não haverá outra

Conjunção propicia,

Nem tanta dor junta derramando.

Daixa me cantar.

Deixa-me cantar.

CHEGUEI COM A CABEÇA PENDIDA/ Aidenor Aires

De minha antologia pessoal

  

Cheguei com a cabeça pendida

Cheguei com a cabeça pendida.

Flor decepada do mundo.

Cintilância do aprendizado para o abismo.

Orfeu irregressado, trouxe ainda sob as axilas cansadas,

o fardo do poema.

Aos deuses, ergo minha libação.

Aos deuses, que me fizeram rouxinol.

Subtraio-me disperso

e devolvo a canção que evola de minha carne,

das aras em cinzas,

e já ninguém comove.

Devolvo a todo o belo

o que, veloz, em mim brilhou

sem pressa

do sonho de cantar e ser completo.

UM POEMA DE ÍTALO CAMPOS

Da série: Poemas não publicados (veis)    DA VARANDA Ítalo Campos. Marataízes, a 40 Km Se avista d´aqui. Como procissão, os vagalumes da cidade Pirilampam num cortejo de festa À rainha da noite. Vejo o mar inquieto e sonante A enviar para a praia as impurezas do dia e Carregar para si meus sonhos. O mar é salgado das lágrimas Das mulheres de Anchieta e Lisboa Pois o mar não está mais para peixes E descobertas. Oh, o mar que separa e une, Reúne e atravessa. Antes do mar avisto telhados curvos Abrigando dor e saudades, Quem sabe algum amor. Sobre eles, o pára-raio e as palhas. As palhas em balanço de guardar. Sons do universo em voz de vento Trança palhas em movimento. Avisto pára-raio estático pronto Para a tormenta. Eu, Eu que a natureza observo, amoroso, Não tenho retorno, nenhum sinal, Nenhum conforto em minha solidão E dor. Existencial! A noite segue longa gotejando A breve vida inteira.